Хвороба
ХВОРОБА
Рожеве, спінене вино, як закривавлене мереживо, визирає із твоїх уст. Веселка з помаранч, що починається в північній Африці, зникає у твоїм роті.
Твій хід по хаті є опущений палац із склом на вікнах, як подертим павутинням, із тинком, що, як пташиний гній, капає зі стель на долівки.
Меблі в кімнаті є рядами вікон, що виглядають на жовтий двір твоєї шкіри.
Потвори приходять пополудні на пальцях до твоєї спальні і натягають на себе твоє тіло. Рухом і злобою оживляють твої м’язи. Місто і люди, як звуки, видані тобою, втікають від тебе. Кричиш за ними голосом висохлим, як тіло старця.
Наказуєш: “Пийте із філіжанки це пінисте вино, спроваджене із Франції, яке має температуру і смак моєї слини”.
Говориш: “Визираєте .....